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Poeta non sono,
ma se sfiorato
fossi
dal dito di Calliope,
bella voce,
saprei pensare
e dire parole non dette.
Splendida bellezza, la tua,
di rose e di camelie
si espande al tuo passaggio.
Ciò ch'era morto
rivive
e il seme sparge.
Per cantare
la passione scomposta
che il tuo sembiante
accende
dovrei intingere nel sangue
la penna,
antico aratro
a tracciare solchi
in terra straziata e arida.
Ma il dono dell'aulica parola
è a me precluso.
Inadeguato
e sgomento
mi trascino
nella tua scia,
totalmente perso.
"La tua, mio caro,
è una -mission impossible-"
Oh, Anima:
la mia non è più mia.
Dunque, seppur sono stato qualcosa, ora non son più nulla.
